2018

En la Sede de la Organización para la Desestupidización Nacional...

Rossen: Tengan todos muy buenas noches, el señor Brafuchetti dará inicio a las conferencias.

Brafuchetti: Estamos aquí reunidos para dar inicio al ambicioso Proceso de Desestupidización Nacional. Luego de numerosos altercados, de las desestabilizaciones naturales que hemos ido sufriendo, los ataques del Gobierno, finalmente, henos aquí, en la primera reunión de este proyecto. Largo ha sido el camino que nos ha reunido hoy a hombres y mujeres, artistas, jóvenes, y ancianos.
Hablamos de desestupidizar, y me pregunto si sabemos qué estamos diciendo. Hablamos de eliminar los factores más críticos que promueven imbecilidad, y henos aquí, como imbéciles, tomando unas copas y comentando nimiedades. Tíldenme de obsesivo y extremista, pero en luchas como estas, los grises no tienen lugar.
Doy inicio así, a esta conferencia, esperando que lo que aquí se diga, deshaga de sus conciencias la invulnerable y pegajosa red de pereza que nos hemos venido tejiendo desde hace un tiempo. Gracias.
Rossen: Muchas gracias, señor Brafuchetti, ahora escucharemos la palabra de la señora Oliguerti. Por favor.
Oliguerti: Buenas noches. Hace 9 años, nuestra sociedad se enteró del inicio del famoso Proceso Deliberado de Estupidización Nacional. En principio, imaginamos una broma. Y sin embargo, el chiste dejó de hacernos reír pronto. Comenzó con la televisión, pues era y es el medio más accesible. Luego, una vez que el grano de la imbecilidad ya estaba sembrado, pasó a los libros, a la música, y, lamentablemente, a las charlas de cafés.
Dolió el cambio. Nos angustió ver a nuestros hijos salivando frente al televisor, a la computadora...y comenzamos a manifestarnos, primero tímidamente, luego con fuerza y sin miedos. Nos tildaron de anticuados, de retrógradas, de insolentes. Llegaron los ataques masivos, los llamados amenazantes. Pero los aguantamos, nos hicimos de coraje y proseguimos en la lucha.
Hoy, a 4 años del paro cardíaco que mató a Tinelli, damos paso al inicio de una nueva etapa. Hemos luchado desorganizados, nos hemos golpeado entre nosotros, pero hemos aprendido. Y ya no somos una minoría que no tiene razón. Hoy, señores, se inicia el Proceso de Desestupidización Nacional, un movimiento que reúne tanto a jóvenes como a ancianos, a hombres y a mujeres. De nosotros depende el cambio. Y la historia nos juzgará por hacerlo o dejarlo morir. Gracias.

Rossen: Bien, señores, ahora el Casi Diputado Corvalán leerá las acciones que se realizarán en los próximos dos meses. Por favor.

Corvalán: Señoras, señores. Desde hoy 31 de mayo, hasta el 31 de julio, la Junta por el Proceso de Desestupidización Nacional, realizará:
1- Una masiva denuncia a todos aquellos programas que afecten la intimidad civil. En caso de que tengan dudas, en Mesa de entradas están la Constitución y un dirigente del Comfer. Podemos decir con orgullo que se esperan más de 13 millones de denuncias.
2- La reapertura por la fuerza de las Bibliotecas Nacionales y Provinciales. Vale agregar que seremos ayudados por numerosos efectivos policiales que se han sumado al Proceso.
3- En caso de que las denuncias sean ignoradas por el Gobierno y las Empresas Televisivas, se efectuará la toma de los 20 canales de aire más vistos en todas las provincias. No se cortará la transmisión pero sí se eliminarán los programas que fueron votados por todo el país como "dañinos para la salud mental".
4- La reapertura de las Universidades Estatales. Finalmente, nuestro más ambicioso proceso se hará realidad. Cansados de que el Gobierno no responda a nuestras quejas, hemos decidido rearmarlas y ponerlas en funcionamiento. Muchas gracias.

Rossen: Bien, muchas gracias Señor Casi Diputado. Ahora, si me permiten, quisiera que se fijaran en esta pantalla a su derecha. En ella, veremos el video de la recuperación...



Cansado de que lucren con su silencio, el hombre entabló una guerra de palabras.

Del polvo venimos y al cuento vamos...

En el polvo del polvo del polvo, encontré este cuento que escribí hace varios años. No sé si valdrá la pena, pero al menos a mí, que conozco el "contexto de su creación", me movió un par de cuestiones inacabadas. Lo publico así, sin corregirlo ni adornarlo, como fue ideado y escrito.
El poema es de Alfonsina Storni.



De cómo un director puede no saber nada sobre arte

Sos un papelón, le dijo el director del elenco, no te engañes: no servís para esto.

A un enano se le escapó una risa mal contenida, que fue a golpear sin escalas las mejillas de Colondorio. Estaba parado sobre el escenario, vulnerable, a la vista de todos.

Si pensás que no lo has hecho tan mal, porque el amor propio que te tenés supera cualquier espíritu crítico, te pido por favor que evites los círculos artísticos.

El director no había callado: seguía diciendo un abominable discurso cuyo leit motiv era la ineptitud de Colondorio. Un pequeño grupo de payasos lo miraban con ojos perdidos.

Drogados, todos drogados, o al menos así parecen estar…si estos son los círculos artísticos de los que habla este imbécil, es inútil: jamás seré parte de ellos.

La postal era de lo más particular. Un salón de no más de un metro de altura, sin ninguna ventana en sus costados. La iluminación estaba ofrendada por miles de candelabros puestos boca a bajo, y que dejaban caer un peligroso hilo de cera. Había todo tipo de personas, pero sobre todo enanos; agacharse parecía ser un esfuerzo demasiado ajeno para el resto de los actores. Cada tanto, corría por la habitación un perro entrenado, que les gritaba a todos qué hacer o decir.

Pero lo que más llamó la atención de Colondorio, eran las caras: mientras algunos parecían estar en éxtasis, otros dejaban ver una tristeza profundamente incomprensible.

En un principio, Colondorio pensó que quizá le habían colocado algún tipo de pastilla en el vaso de agua. Sencillamente, esta teoría no tenía cabida, y él lo sabía: los maleducados no le habían ofrecido ningún vaso de agua.

Señor, interrumpió, quisiera intentarlo de nuevo. Sabe usted que no es un discurso fácil y estuve nervioso al empezar. Ahora que entiendo su punto de vista, tal vez lo haga mejor.

Estaba convencido de que una vez dentro del elenco haría lo que quisiese. Ya se lo habían dicho: no era más que hacer lo que el director pretendía la primera vez. Después, el papel sería completamente suyo.

Pibe, mirá, no te gastes. Las segundas oportunidades reservalas para el pinpón. Ya te dije: esto es arte, no boludeces. Arte, así con las cuatro letritas esas que para vos no significan nada. Acá hay un montón de enanos barbudos esperando su turno, así que haceme el favor de bajar.

¡Rueden, rueden, rueden!, les ladraba el perro a un par de payasos voluntariosos.

¿Más real? ¿Más absurdo? No comprendo, señor. ¿Cómo lo haría usted?

Algunos lanzaron un grito de sorpresa. Otros, no.

Y sin embargo, el director sonrió. Lentamente se levantó, subió al pequeño escenario, y le espetó a Colondorio que bajara.

Esto es arte, pibe.

Sin más preámbulos, y con una voz que dolía de áspera, y escupiendo vísceras y sangre, comenzó.

Agrio está el mundo,

Inmaturo,

detenido;

sus bosques

florecen puntas de acero;

suben las viejas tumbas

a la superficie;

el agua de los mares

acuna

casas de espanto.

El ambiente amenazaba con encogerse aún más. El director parecía más un brujo que un actor, su tez se había tornado verde, y su cuerpo expelía un olor a tierra tan fuerte, que hacía taparse la nariz. De repente, y mediante un gesto de su índice, hizo elevar a una mujer hacia sí, y la dejó caer con violencia. La sangre que brotó parecía más pesada y pavorosa que las que Colondorio había visto, por lo que casi emitió un grito desesperado cuando ésta se expandió e imitó el oleaje de un mar.

Agrio está el sol

Sobre el mundo,

Ahogado en los vahos

Que de él ascienden,

Inmaturo,

Detenido.

No hubo demasiado tiempo para cubrirse la cara, fue un destello y todo estaba en llamas, los candelabros, el perro, el escenario. ¡Fuego!, dijeron algunos un poco desesperados. La combustión pronto había alcanzado todo el salón, y los payasos empezaban a hornearse.

Agria está la luna

Sobre el mundo;

Verde,

Desteñida;

Caza fantasmas

Con sus patines

Húmedos.

Agrio está el viento

Sobre el mundo;

Alza nubes de insectos muertos.

Se ata, roto,

A las torres,

Se anuda crespones

De llanto;

Pesa sobre los techos.

El caos era generalizado. El piso se había convertido en agua, y los oyentes quedaban aprisionados en esa pileta poca altura. Hubo un payaso que, fuera de sí, subió al escenario y quiso maniatar al director. Y justo en el momento en que estaba por asirlo, surgió frente a él una inmensa torre, que rompió el techo en mil pedazos, dejando el salón bajo el cielo rojo del atardecer. El agua se expandió aún más, y las nubes lejanas se acercaron velozmente para vomitar sus insectos muertos, que al caer clavaban sus aguijones y recobraban la vida. El viento que corría desde hacía un tiempo impedía moverse, provocando torbellinos y remolinos que hacían volar por los aires a algunos cuerpos inertes.

Agrio está el hombre

Sobre el mundo,

Balanceándose

Sobre sus piernas…

El director hizo un breve silencio de tres puntos, y subió a la torre. Desde allí contempló y entendió lo que había suscitado. Espantó a algunos moscardones gigantes que habían renacido, y se apartó de una llama que parecía susurrarle insultos. Miró aterrado a los últimos sobrevivientes, entre ellos Colondorio, que luchaba cuerpo a cuerpo con un extraño animal. Creyó perder la fuerza para continuar, pero pronto comprendió que era imposible no hacerlo. Sintió una arcada violenta en su pecho, y finalmente vomitó:

A sus espaldas,

Todo,

Desierto de piedras;

A su frente,

Todo

Despierto de soles,

Ciego…

Y enturbiado por todo lo que ignoraba poseer, secó una lágrima que bajaba venturosa. Y ya inconciente, sin fuerzas ni motores, vio cómo sus manos se elevaban lentamente en el aire. Quiso evitarlas, girando su cara sobre su cuello, o agachándose en la oscuridad. Y cuando creyó haberlas confundido, notó cómo ya la derecha copiaba a la izquierda, y le arrancaba del cuerpo las pestañas, la córnea, el ojo completo…

IV

La novela, el ensayo, el cuento realista:
no implican una manera única y nueva de decir las cosas, todas sus formas se alejan de lo literario, y se asoman al periodismo ficticio. La literatura como imitación de la realidad es mediocridad. Configurarla como forma única es el desafío.
La revolución literaria sólo puede llevarse a cabo si el poeta se revela como una verdadera conciencia crítica, negadora de lo cotidiano, de la represión y lo útil.

Discordancia

Me hartó el hombre de fáciles palabras y el estúpido genio bucólico que nace con él. Me hartó la poesía vanguardista y su innegable lucha contra la corriente. Me hartaron las mujeres pintadas, acicaladas, arremangadas, emperifolladas, hechas de jabón y mentas. Y todo su olor a tiempo malgastado. Me hastié de las conversaciones profundas, sentimentales, insulsas y sulsas o con sabor a vértebras animales, a féretros radicales, a séquitos dispépticos. Me cansaron las minorías y la burguesía dominante y la clase media con sus acartonados sueños bien guardados en bitácoras sin brújulas. Me agobió la distancia de los ojos, la mirada del espejo, el pestañeo inservible o provechoso-rentable-eficiente y sus tarascones de tics nerviosos . Me atosigaron las mayúsculas y su brutal desprecio y su jactancia suficientemente engreída y altanera; y la apatía de las otras, y sus inanes intentos por ser la primera de la oración. Me hartaron las preces y sus fábulas fáculas de soles que no existen. Me agobiaron los términos embrollados en laberintos cientistas y de intelectualidad dudosa, y la ingenua simplicidad de las simples palabras. Me cansó que agobia y hastía no comprometa como harta y atosiga. Y me enervaron e irritaron y aburrieron los libros ambulancia, y los generosos en estupideces, y los que se zampan sólo por su desenlace, y los que terminan siendo guiones de películas de clase m.
Pero más me hartaron los ojos que leen, y que determinan y detractan y reprueban, e idolatran y reverencian, y vomitan en las jetas del esfuerzo y la pereza y la ignorancia.

Sin Fuego (Divertimento)

No es fácil reducirse a las palabras y los ojos para contar semejantes divertimentos, pero acudiré a ellos, qué más queda. Que me tilden de poco serio quienes así lo deseen. Me niego a hurtarles a los Hombres una historia que sangraron para decirla.

Todos, de alguna u otra manera, sabemos lo difícil que resultaba encender las velas en casa de Segundo. Apenas uno asomaba el intento, lo dejaba traspapelarse entre los brazos, pues allí arremetía una oleada de aire helado que impedía cualquier empresa. Y así perdían la magia las partidas de truco y los cuentos de terror. Es que a nadie le caía del todo bien prender las luces eléctricas en aquellas ocasiones.

El dueño de casa, provisto ya de alguna experiencia en el asunto, adjudicaba la anomalía cósmica, a justamente eso: una triste y simple anomalía del Cosmos. Y cuando se acercaba la fecha, festejaba el cumpleaños en lo de algún buen amigo.

Pero los grandes visitantes que acudían a su puerta negaban todo tipo de simplezas. Allí sucedía algo más, y se les atravesaban por la mente fantasmas de cera y genios mal incinerados. Se acurrucaban horas en los rincones más iluminados- es que no hay mejor escondite para las velas que la misma luz-, y en aquellos lugares le daban vida a la cera. Una vida corta, por cierto, ¡es que siempre surgía desde el misterio la brisa congelada que acogotaba al tímido fuego!

El hecho se convirtió pronto en asunto público, y comenzaron los asedios periodísticos. Y a eso vinieron las llamadas del Gobierno, que usted sabrá señor Segundo que en el Estado no somos amigos de las fantasías, ya comprenderá, así que prenda una maldita vela de una vez y déjese de tonterías.

Pero por más que lo intentaban, nada sucedía. Acudieron inspectores y policías. Médicos y bomberos despedidos. Y ninguno jamás pudo con El Viento.

Hasta que, de entre los del pueblo, le dieron la voz y las ganas de hablar a Uno de Esos. Cansado de tanto fetiche y suspicacia, se encaminó a lo de Segundo. Entró y mientras lo hacía comprendió todo. Fue un instante de algarabía que reprimió para no avivar a algún testigo.

Una a una, y pese a las quejas del dueño de casa, fue rompiendo las lámparas y focos, las luces brillantes y las oscuras. Y así en todos los cuartos. No dejó una sola luz eléctrica con vida.

Y allí ocurrió el prodigio. En presencia de un par de curiosos, encendió un fósforo y lo acercó a la vela.

-¡Milagro!- gritaron al unísono Segundo y Algún Otro. La llama estaba encendida, y flameaba orgullosa. ¡Cómo para no estarlo, si hacía años que no aparecía por esos lados!

Todos se apresuraron a abrazar, a maniatar, a coronar a Uno de Esos. Incluso fue nombrado Ciudadano Ilustre, pero por los mismos amigos. Es que el Gobierno envidiaba de a poco la sigilosa sagacidad del hombre.

Cuando al fin, en alguna de las rondas de mate a las que acostumbraba a asistir, se le preguntó cómo diablos había develado el misterio, sonrió un poco, y ante la incredulidad de los médicos y los bomberos, respondió:

-Es que no conocen al fuego. Con tanta luz eléctrica le había dado la timidez.

Dicen que Uno de Esos no necesitó pagar jamás los focos que, en su afán, había destruido. Segundo ya no los necesitaba. En su casa, la luz de las velas brillaba como en ninguna parte. Brillaba y cegaba los ojos, y no era casualidad.

Había vuelto para quedarse.

el bautismo que debió ser...
allá por los postreros mil cautroscientos. Amén.

lágrimas

llueve en esta habitación
parece que el cielo raso llora
no escatima en lágrimas el maldito cemento horizontal

y me contagia esa tos de llanto
y lloro témperas en sepia

se ha tornado incontenible

veo a través de ellas
trato de atraparlas en el aire
lágrima
lágrima
es muy difícil
lágrima
lágrimas
no quiero, no quiero esto para los del piso de abajo.

7 notas de bandoneón

El tipo se desplazaba estáticamente. La imagen era admirable, los pasos seguían la dialéctica de siempre, pero el resto del cuerpo no se inmutaba, como si no advirtiera el inequívoco desplazamiento. Iba para allá seguro, siquiera parpadeaba.
El tipo estaba apurado, pero no se sabía bien por qué. Cada paso se aceleraba aún más y de pronto parecía que esto iba a estallar en hilachas de cordones y lengua y un pedazo de cuero.
Y por fin llegó, o al menos eso parecía porque de repente se detuvo. Descansaron sus pies y se limitó, pues, a oír...

Sonaba un tango en segundo plano, en lontananza, a unos 222 pasos de sus fanguyos. Un tango oxidado...

Y así fue que bailó sobre su imaginación y sobre sus zapatos. En la imaginación tiró unos pasos ciñendo los recuerdos de los arrabales, de allá tan lejos; y con sus zapatos dibujó, sobre el polvo de la calle, trazos muy tristes y desgarrados.

El álgido crujido de su zapato izquierdo sobre una hoja devenida otoñal culminó la misteriosa milonga que susurraron las contingentes moléculas del aire. Y se quedó allí... tieso como la situación.

Grotescamente, en esa escena carente del tiempo, los párpados fueron interpelados por algún guiño de antaño y fue que entonces se cerraron y sus oídos se abrieron esta vez ante la portentosa orquesta telúrica. Escuchó dibujarse en el éter incomprensibles degradés sobre la voz del viento y sus huéspedes: las hojas.

Y ya no lo soportó más y maldijo esta tierra de la América y sus intermitentes huéspedes. Denostó sus sentires de ombligo y sus barbas y sus ambiciones.

Así fue que, y nadie se lo explica, se apuñaló siete veces. Se dice fueron 7 notas de bandoneón.

Aires de Noviembre

La ventana es mi ventana. Golpea el aire, asusta el barrio. Suenan bocinas que trepan hasta el séptimo y el frenar del bondi (ese seguro pasajero impaciente). Hay oraciones revueltas entre los gritos, y el frenar de otro bondi. Ya no miro a través de la ventana, la veo a ella. Me veo. La barba que asoma sin pudor y los ojos que se ven proyectados proyectando el anoche y su té de lágrimas por las risas en casa de Paulie.

-Dale, costura!- gritan allá afuera, y es volver al piso siete de la nuca contra el suelo, del seco olor a realidad fermentada. Y seguir a las agujas y descifrarlas: las cuatro de la tarde de un jueves perdido en el almanaque y su arrocito con arvejas.

El gato que sigue paseándose en una peatonal de sábanas y alfombra y piso de parqué, un mundo acotado en el séptimo. Y el ascensor que nunca lo llevó destino al crudo asfalto y sus bondis y sus frenos de aire.
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No me malpegues, Saires. Olvidate de enamorarme a paso de asfalto y ladrillo y voluptuosas caderas voluptas. Cansate de reclamarme a tus pocos astros, a tu luna resentida por los humos salvajes de esos lunáticos en traje de baño. No soy tuyo, querida. No te engañes.

Omnímodo el ordenador que ahora recibe estos proyectiles de tinta. Tecnología de lo diminuto que presenció ese diálogo de sincerarse con ella y descubrirla ilusa. Feliz el párpado de la pantalla.

Para que vuelva la luz Capítulo II

Hoy me empezó a doler la espalda de nuevo, es un dolor feo que no se termina aunque piense en los días de sol y en mi mamá y los escaleptric. Ya creía que se me había pasado y que hoy o mañana seguro me iba a mi casa, pero parece por la cara de papá que me voy a tener que quedar varios días más. Con papá nunca tuvimos que hablar casi nada porque yo siempre sé lo que está pensando, y fue por esto que me di cuenta de que hay problemas porque esta mañana papá tenía la cara mojada y los ojos resfriados como cuando Racing perdió la copa y al abuelo Moro le dio un paro al corazón. Estuvo hablando en voz baja con el doctor Miguel cerca de mi cama, y escuché que el doctor está otra vez preocupado por la luz que no vuelve, porque necesita una máquina de radiografías o algo así, que yo calculo que es como el equipo de música que tenemos en casa pero más barato y solamente para que escuchemos radio y así los más enfermos puedan estar un poco menos enfermos que antes, porque la música hace bien y hamaca a las fieras.

Ya me estoy cansando de que el doctor Miguel ande todo el tiempo preocupado y poniendo nervioso a mi papá, que encima es nervioso de nacimiento, según mamá. A mí me gustaría verlo al doctor en esta cama con la luz blanca en los ojos y dolores por todos lados, a ver si le gusta que ande todo el mundo enojado con la luz y gritando a toda hora como hace él. Mejor no pienso más en estas cosas porque no hay que hacerles a los demás lo que no nos gustaría que nos hicieran a nosotros, aunque da lo mismo, porque igual yo estoy con la luz blanca en los ojos y dolores por todos lados y el doctor Miguel se la pasa gritando.

Hoy es lunes y viene Virginia, que es la enfermera favorita de todos porque es joven y simpática y muy linda. Por suerte a mí no me tiene que limpiar ni nada porque puedo hacer todo solo, así que aprovecho cuando viene a ver si estoy dormido para saludarla y hablar con ella.

Para que vuelva la luz -Capítulo I-

Hoy vino Virginia a visitarnos. Cuando viene me olvido un poco del dolor en la columna porque charlamos bastante, a mí me parece que soy el preferido de Virginia por cómo me mira, pero también la he visto bastante simpática con el rubiecito ese de la cama veinticinco. Estuvimos hablando sobre mis hermanos, me contó que están haciendo todos los trámites para que vuelva la luz, yo pienso que deben ser trámites largos porque ayer escuché que el papá de la gordita de la cama de al lado también había ido a hacerlos y que nuestros familiares estaban cada vez más impacientes. A mí todavía me gusta que anochezca afuera y también adentro, total la luna ilumina bastante y no tengo problemas para moverme si quiero ir al baño, pero Virginia me dijo que pronto no va a haber más luna y ya no voy a poder ir al baño sin linterna y no me gustaría ser como todos los demás que necesitan linternas para moverse de noche. Igual hace unos días escuché que el doctor Miguel estaba preocupado y con la cara de enojado esa porque las máquinas no pueden funcionar y eso a mí me preocupó por la gordita de al lado, porque estuvimos hablando y vi que estaba toda pinchada y con cables que le salían de los brazos y el pecho y ella sí que tendría que tener cara de mala y enojarse con la luz que no quiere volver, pero la veo muy tranquila leyendo esas novelas con dibujos que son para niños más chicos. Igual me parece que le está viniendo bien porque cada día está más flaca, tan gorda era al principio y ahora está casi como yo pero más pálida y callada, seguro que esas máquinas servían para que se sienta mejor pero el doctor la vio tan gorda que avisó a la compañía de luz que mejor cortarla por unos días, que era en beneficio para ella aunque se vuelva pálida. Hoy aprendí la palabra beneficio y cada vez la uso más seguido porque veo que a Virginia le sorprende y así tal vez deje de ser tan simpática con el rubiecito ese que parece que no sabe mucho.

Ahora estoy durmiendo en una pieza con mucha gente, pero antes cuando había luz estaba en una pieza solo y venían a visitarme todos con cara triste y me agarraban las manos. Menos mal que parece que mejoré porque me cambiaron a donde estoy ahora y encima viene a verme Virginia, lástima que a veces viene de noche porque no hay luz y no la puedo ver, pero igual me gusta imaginarme su cara, me parece que esto se lo copié al abuelo Luciano que no podía ver pero no por falta de luz sino porque los ojos no los tenía para ver, mamá dice que eso se llama ceguera pero a mí no me gusta cómo suena la palabra, igual ahora que el abuelo está en el cielo seguramente le pidió a Dios que le dé ojos de verdad como los de la gente y no de adorno como los jarrones y las frutas de plástico que tenemos en la cocina de mi casa. Hay algunos jarrones que son de lo más bonitos pero yo me acuerdo una vez que vi al abuelo sin lentes de sol y no me gustaron nada los jarrones que tenía de ojos, aunque ahora que no hay más luz me gustaría que vuelva así ve que todo el mundo tiene los ojos de
adorno, porque mamá me decía que el abuelo a veces se sentía mal por los jarrones y las frutas de plástico.

Me parece que la luz no se cortó por la gordura de la gordita, porque ya está demasiado flaca y tal vez alguien le tendría que decir al doctor Miguel que la prenda de vuelta porque capaz que le agarra algún ataque de esos que le agarraban antes. Igual parece que está mejor porque los doctores la saludan cada vez más y le acarician las manos y eso siempre pasa cuando los doctores están contentos de que uno se ponga bien, yo me acuerdo que cuando saludaban y acariciaban a Sergio después se lo llevaron y seguro que ya puede jugar al fútbol y comer lo que quiera mientras no necesite estar en la heladera. Creo que Sergio se enojó con algo que le dije, aunque no sé qué, porque no me vino a visitar nunca desde que se lo llevaron, seguro que Sergio no es tan buen amigo como yo pienso, pero igual me gustaría que viniera y que juguemos como antes a la batalla naval y al ajedrez y a ver quién aguanta más sin pestañear.

dobles
por todos lados
hombres de la mano que caminan sin mirarse.
dobles
descoloridos, tumbados.
en pálidas remeras,
fanáticos de la copia
sitiados por el plagio.

dobles y ni siquiera dobles.
espejos retorcidos
cansados, carcomidos.

imitaciones de otros que ya imitaban.

¿parte II?

¡es de no creer y la puta madre!
...como una estúpida mosca sedienta de fotones corrí hasta su casa de vidrio, y este zumbido crónico de una muerte anunciada ya me tiene acaso las bolas chatas...

sin embargo aún puedo escuchar al bobo,
y agradezco entonces al barbudodearriba el habernos modelado con la ineluctable necesidad de párpados dormir: es que, y la luna lo vio, apagóse el interruptor de su luz y entonces se encendió mi tímida lucidez, la conciencia retornó con brusquedad y respiré estentóreamente el regreso a casa.

Lo capicúa

escuchame chambón!,
fue que el sol se "estrelló" en el horizonte
y se partió en doscientos veintidós (222) fósforos.

y fue que un accidental observador escupió su saliva de estupor y dio a luz un concepto. Lo capicúa.

mirá la rueda de la Monark en la esquina superior...

Con la luz del foquito Parte I

y los electrones, esas minúsculas luciérnagas que merodearon por el filamento, que nos disculpen...


Es una mosca buscando salir por la ventana. Primer vuelo, golpe. Segundo vuelo, segundo golpe. La mosca parece entender. Busca oler el aire pero nada. Recorre los recovecos más esquinados de los vidrios. Se alza y amaga con cometer el suicidio de golpearse contra el cristal; lo piensa dos veces y desiste. Recorro la casa, mejor, recorro la casa y busco otras puertas y ventanas, se dice. Tiembla un poco y toma vuelo, y ya está pasando al living. Aquí ya no se ve nada, dos mil ojos que funcionan con la luz del foquito que no está; un candelabro antiguo empolvado por los años. Lejos ve luces lejos. Se larga del living con los ánimos renovados; hay en la nueva pieza dos mesas y una gran puerta. Se dirige a ella con las alas cansadas de tanto pedaleo. Brutalmente, un canto de sirenas. Alrededor no hay nadie, pero el sonido está. De pronto lo ve. Se acerca rápido, hace curvas sobre ella muy lentamente; los ojos fijos en sus ojos, el hambre firme y expectante. La mosca se aleja, pero no es suficiente: la diferencia de alas le favorece a él. Su canto hipnótico la adormece, se forma una danza en la que ella está ebria y necesita que su compañero la sostenga. Hace un esfuerzo imposible por concentrarse en otra cosa y busca la puerta. Firme, pero un poco avergonzada por la huida, se encamina lo más rápido que puede hasta ella. Desde atrás el aleteo le indica que la sigue.